La cité de Belcombe, ignorée au creux des avenues, vivait au rythme de ses coutumes oubliées. Dans ses ruelles pavées, entre les vieilles échoppes et les façades usées par les siècles, une légende se transmettait depuis des générations : celle des masques du ciel, des artefacts mystérieux qui révélaient le destin à celui qui savaient
La nuit avait laissé place à une date pâle, mais Éloïse restait hantée par les chapitres de son cible. À prosodie que la date avançait, ces images floues refusaient de s’effacer, à savoir si elles cherchaient à bien lui transmettre une information qu’elle ne pouvait encore pénétrer. Le champ de tournesols, la porte ancestrale, la si
anne-clara était dans un instant de sa biographie où les propos semblaient plus multiples que les explications. À trente-deux ans, elle se sentait perdue dans son accomplissement professionnel et ses collègues, recherchant à bien comprendre les priorités qui l’avaient diligentée jusque-là. Ses amis lui conseillaient de lâcher capture, de